¿Qué pasa cuando la memoria de tu madre se disuelve cada mañana y tú tienes que reconstruirla con palabras, gestos y fotos? Este cuento te lleva a vivir el duelo lento e invisible de quien cuida, de quien insiste en ser reconocido por un rostro que cada día olvida. Hay ternura, dolor y una lucha desesperada por sostener la identidad en medio del olvido. ¿Se puede volver a casa si nadie te recuerda? Este cuento fue escrito por mi ex alumno Ricardo Zárate durante su paso por el curso Tipos de narrador.

¿Cómo se construye una mentira? A veces empieza con una broma, otras con un silencio. Y otras, con un vídeo porno olvidado en el portátil. Este cuento retrata la indecisión como forma de vida y el autoengaño como estrategia de supervivencia. Entre el cinismo, la lucidez y un deseo tan explícito como incómodo, un narrador agotado intenta sostener una farsa hasta que las palabras mágicas se le cruzan en la garganta. Lo que dice al final no es lo que tenía pensado, pero es lo único que puede salvarlo. O condenarlo. Este cuento fue escrito por mi alumno Manuel Toranzo durante su paso por mi curso Tipos de narrador.

¿Qué haces cuando el pasado regresa armado y sin escrúpulos, y te exige que elijas entre la sangre y la memoria? Esta historia no te va a decir qué está bien o qué está mal, solo te va a acompañar mientras caminas sobre los restos de una familia destruida, una identidad en fuga y un amor que quizá aún respira bajo los escombros. Aquí nadie se salva, pero tal vez alguien recuerde cómo se empieza de nuevo. Si es que se puede.